Туризм в Росии

В Карелю возвращаются!

Описание:

Замечательная возможность путешествовать уже со знакомыми, пусть заочно, хорошими друзьями, а также вспомнить прошлые приключения, обменяться фоторафиями.

Слезы пьяного туриста.

Случилось что я туризм люблю. Так уж вышло, в городе с ума схожу от безделья. И работа вроде хорошая, и вечером прогуляться выйдешь - все шумит и блестит, сверкает. Но нет, скучно. В барах штаны не просиживаю, редко встречаюсь с друзьями. За бутылочкой беленькой, когда язык с якоря сходит, рассказываю им как хорошо на природе, в палатке, под звездами, чтоб ни интернета, ни связи вообще.

Показать полностью.. Не понимают. Смотрят как на инопланетянина. Природа в их понятии нужна чтоб выйти эдак и Э-Э-Э-Э-ЭХ! Разгуляй душа, да по крепче лей! А лить то зачем. И от воздуха пьян будешь, коли в бору сосновом проснешься, воды ключевой напьешься, тело бренное в прохладе утренней освежишь. Дома кто хорошо спит? Тот кто в лесу не спал. Кто спал, того на кровати не удержишь. Вставать с кровати тяжело, не хочется. Да и утро не утро, если кофе пьешь, а не душицу.

Вот жене на 8 марта подарок сделал. Рюкзак подарил. Дорогущий. Сам долго выбирал, заначку распотрошил, слезами обливаясь месяц "Приму" курил. А с какой любовью купленное прятал, да гладил втихаря! Ан нет, не угадал. Надо роз побольше, да чтоб тухли на столе подольше. Да и денежку на платице приложить. Вот подарок!

И главное - это взамен дезодоранта на 23 февраля. Не-е-ет! Не понять туристу жену свою, да и ей тяжко. Тогда поймет она жизнь привольную, когда ее с собою в спальном мешке закрыв, да в рюкзак положив, вывезешь туда где лишь медведи ходят, рассвет встречать. Ничего. Скоро день рождения ее. Снова Приму курить буду, но штормовочку с ботиночками да костюмчик флисовый, да коврик с мешком-одеялом ей справлю. То-то ценить да любить меня начнет!

Эх, не поймет женщина чего мужику-то надо! Подхатила бы на свои рученьки белые, да снесла бы в палаточку шелкову, да накормила бы говядиной тушеной, а посля звезды считать позвала. Не-е-ет. не поймет. Только в снах такое.

С товарищами тоже не сладко. Ты им про тайгу, они про работу да про баб. А напьются так и про танки. Сколько звал с собою - не счесть. И реки бурлящие им описывал, и банькой походной уговаривал. Обещал рыбалку расчудесную, чуть ли не дорожки ковром выстилать грозился. Нет. Нейдут. А почему? А потому, что в бетонных джунглях выросли. Травку зеленую только в кино видели, зайцев-медведей Спилберг придумал, а Аватар-это зверь такой, на Марсе живет.

А сколько традиций у туриста? Да все почитай традиция. Веками собранная да с дымом костровым в тело впитанная. Один костер чего стоит! Да разводить его надо эдак, да чтоб дров жег мало и горел долго, да жечь его вправе только определенные лица, да чтоб комаров гонял нужно то-то, чтоб одежку сушил надо так-то. Вот она романтика. Гитара и песня по кругу.

А ночь на купалу? Вы видели ночь на купалу? Это когда девки голыми через костер в воду сигают? Между прочим старинный русский обычай. Почитай традиция. Сидишь эдак, на бережочке, темно кругом. А над костром белые тени, хохот и визг в воде. Ляпота. Хорошо с ценителями русских обычаев в походы ходить. Это тебе не задницею круглой в клубе трясти. Такое удумают, что всегда повторить охота.

А купания ночные, а? Кто пробовал ночью купаться? Да не после заката, нет, а перед самым рассветом? Воздух прохладный, а вода то теплая. И вылезать не охота. Растянешься так на мелководье, только чтоб нос торчал, и думаешь: Вот она жизнь!

Вообще у туриста должно быть много традиций. И тот самый лучший, кто не только знает, но и придумать как воплотить умеет. Потому

турист поэтом должен быть. Вот вы скажете: почему? Стихи у костра читать, песни сочинять? Да? Да. Но узко это как то. А вот для того он должен быть поэтом, чтоб жизнь вольную так передать, чтоб в одном слове и красота. и содержательность была. Вот вы как называете суп последнего дня похода, когда все все самое сокровенное в общий котел кладут? То что несли они на себе и хранили как зеницу ока от глаз всевидящего завхоза? А турист его назовет не сборный суп, а поэтично чтоб, "Фэнтази" например. Чтоб только от названия уже в животе урчать начало. А как прощальный ужин назвать? Сидящие за костром люди, дней десять назад не только не знавшие, но и не подозревавшие о существовании друг-друга, клянутся когда - нибудь так же собраться и повторить маршрут всем вместе. Не соберутся. И не повторят. Знают об этом, а все равно друг другу не говорят. Не принято. Надежда быть должна.

И руководитель суровый, сопливыми поцелуями нимф лесных засыпанный, отлучившись как бы по делу, втихаря скупую слезу за палаткой смахнет. Как это передать? А никак только словами не передашь. Тут песня нужна. Тихая такая, грустная. И обязательно никем раньше не слышанная. Чтоб не был поход этот похож на другие. Песня такой быть должна, чтоб обо всем рассказать могла. С самой первой встречи до дня нынешнего изложила в кратеньких и содержательных куплетах. Потому турист про себя свою песню готовит. Ни чтоб спеть, а так, для себя.